Не в ладах с календарем

В субботу проснулась с навязчивой мыслью не забыть позвонить маме и сестре и поздравить с 8 Марта. И хотя точно помнила, что накануне в пятницу было 6-е (Карнавал в деревне), в субботу с утра пребывала в  твердой уверенности, что уже восьмое. Перемкнуло. Случается иногда.

Муж с утра сразу нашел гостей на вечер:)) Я не возражала- отметим праздник. Заявила мужу насчет праздника- он как то неуверенно посмотрел на меня и протянул: "Нуу, пойди куда нибудь с Клод, потусуйтесь между девченками, а мы с Марко (муж Клод)- тут он тяжко вздохнул- с детьми останемся. Я завелась- "Дорогуша,  фишка не в том, чтобы от вас сбежать, а в том, чтобы вы, мужики весь день паиньками были и вокруг нас зайчиками скакали, дарили нам цветы и подарки:))". Муж вообще испугался, что сейчас ему устроят что-нибудь страшное за забытый праздник (женщины это умеют), о котором он вообще узнал после знакомства со мной.  И мы отправились болтаться по Женеве, магазинчикам и торговым центрам. По джентельменски затаскивал меня в ювелирные лавки и парфюмерные магазины  и интересовался, не запала ли я на что-нибудь. Не запала. Зато выбрала цветы. В горшках, конечно же:))  Орхидею (такой у меня еще не было) и белую фиалку. Нуууу и большой торт впридачу.

Часам к четырем вернулись домой- нужно было пробежаться по дому с пылесосом и начать готовиться к приходу гостей.  Супруг вызвался все сделать сам (праздник как-никак), а меня отправил на солнышко, пообщаться с соседкой пока наши дети играют вместе. Я сообщила Клод насчет праздника, а она не преминула поставить своего супруга перед фактом, что блюда для нашего совместного ужина сегодня готовит он- дамы отдыхают.

Вернулась домой и сунула нос в мобильник. СМС-ки были обычными. Не поздравительными  В голове запрыгали всякие сомнения и я решила глянуть на календарь. Тупо смотрела на него минуты две. Потащилась на второй этаж, где муж как раз заканчивал пылесосить. Состроила наивно-виноватую рожу и выдала: "Дорогой, ты сегодня вроде за зря старался. Праздник завтра."

Арчи вопросительно посмотрел на меня, осмыслил сказанное и замотал головой: "Не-не-не! Завтра пылесосить не буду!"- "И не надо, уже чисто" - "Опять меня поимели. Вечно я попадаюсь ." - "Ну, если бы сам про праздник не забыл, не пришлось бы стараться так целый день:)))" - "Так ты всегда все лучше знаешь, а я тебе верю. И завтра подарков не жди- уже получила:))" - "Подуумаешь, все равно завтра магазины закрыты:))"

 Явились гости. Дружно посмеялись над мужиками и сели за стол. Праздник решили не отменять. Арчи произнес тост: "За вас, дорогие наши дамы. Вечно вы нас имеете, а мы постоянно попадаемся как последние дураки:))"

Их ждал праздник. 8 Марта- день второй:))

ЦЕЛЕБНОЕ ВИДЕО (Распускающиеся ЦВЕТЫ).avi

Написано Ниди Оригинальное сообщение

ЦЕЛЕБНОЕ ВИДЕО (Распускающиеся ЦВЕТЫ).avi

Очень сильная Энергетика Возрождения, Обновления, Озарения!..

Поёт FANCY (Германия).

Песня - "Flames Of Love" (1988 г.).

Без заголовка

Имя: Александра

Цветок: Душистый горошек

Ты - целеустремленная, всегда точно знаешь, что тебе нужно и идешь к своей цели без сомнений. При этом ты доброжелательная, эмоциональная и романтичная - необыкновенное сочетание!

у Megumi

ПОСТЕЛЬ ИЗ РОЗ

Я думал, что сердце из камня,

Что пусто оно и мертво:

Пусть в сердце огонь языками

Походит - ему ничего.

И точно: мне было не больно,

А больно, так разве чуть-чуть.

И всё-таки, лучше довольно,

Задуй, пока можно задуть...

На сердце темно, как в могиле,

Я знал, что пожар я уйму...

Ну вот... и огонь потушили,

А я умираю в дыму...

 

Постель из роз... Чертовски красиво. Это неземное великолепие...

Как первый снег, чистый, нетронутый, лежит перед тобой белоснежный рай. Ты замираешь всего на мгновение. Одно мгновение связывает тебя со старой жизнью. С жизнью, где нет этой розовой сказки. Но за это мгновение твой разум успевает ещё раз попытаться убедить тебя: нельзя! Это не твоё. Это не для тебя...

Он хочет помочь тебе, спасти от неизбежного. Он упорно борется с сердцем, которое не желает его слушать.

Эта борьба идёт уже давно.

Ты прекрасно знаешь, когда она началась. А сейчас ты понимаешь, что разум, этот постоянный победитель, сдаёт свои позиции. Тебя манит сладкое, запретное.

Тебя притягивает, как магнит, то, ради чего ты можешь пожертвовать многим. То, с мыслью о чём, ты засыпаешь. То, что тебе приходит в голову сразу после пробуждения.

То, что тебе снится по ночам. То, что ты видишь перед своими глазами каждый день, каждый час, каждую минуту, каждую секунду.

И, наконец, то, которое почему-то вызывает боль в твоём сердце.

Ты устала бороться с этой болью. Перед тобой море цветов.

У тебя кружится голова.

Ты закрываешь глаза и бросаешься в объятья роз, аромат которых тебя пьянит.

О, боже. Это наслаждение...

Безумное, прекрасное и страшное. Боль усиливается.

Ты не понимаешь почему. Ты счастлива этим ароматом, этой нежностью белых лепестков, этой болью. Ты стараешься не замечать боли. И тебе это удаётся. Ты на вершине блаженства...

Но вдруг ты начинаешь чувствовать какую-то тревогу. Ты оглядываешься. Что это? Игра красок или... Ты ясно видишь, как лепестки одной розы становятся голубыми. Потом второй, третьей. И через несколько минут ты лежишь в океане. Голубом океане из роз. Холодном, равнодушном, но ещё пьянящем своим ароматом.

Ты снова чувствуешь боль. Но она теперь слабее. Она стала тупой, погружаясь куда-то на дно твоей души.

А может быть, на дно этого океана. Этого голубого безбрежья роз.

Но и сейчас ты не обращаешь внимания на эту боль.

Ты чувствуешь неизбежность. Неизбежность чего? Ты никак этого не можешь понять. А лепестки роз начинают светлеть. Ты наполняешься надеждой. Ты радуешься и ждёшь, когда твои розы, твоя постель из роз станут снова белоснежными. Напрасны твои надежды. Цветки действительно светлеют. Но они становятся не белыми. Они становятся жёлтыми.

Жёлтыми, как лимон. Нет, как солнце. Как солнце в пустыне. Ты лежишь на раскалённом песке этой пустыни. Жёлтом, горячем, волнующем. Это чудо - знойная пустыня, полная роз. Жёлтых роз. Постель из жёлтых роз. Твои чувства закипают на дне твоей души, выходят на поверхность. Это уже не тупая боль. Это острый нож, пронзающий сердце, раздирающий его на части. Гнев? Обида? Жажда мести... Нет, ты не будешь мстить. Ты слишком сильно любишь. Пусть будет ненависть к тому, что заставило эти розы пожелтеть.

Но ты не позволишь ни одному лепестку с них упасть. Ни одному.

Ты их будешь любить жёлтыми. Жёлтыми, как лимон. Нет, как солнце. Как песок под солнцем в пустыне. Любовь и боль. Боль и любовь. Бесконечное наслаждение...

Солнце садится в песок. Наступает ночь. Тёмная, непроглядная. Постель чёрная, как смоль. Чёрные розы. Чёрные? Но твои глаза не различают их в этой кромешной тьме.

Бесцветные? Но ты видишь их каким-то шестым чувством. Ты их видишь белыми, белоснежными. Как первый снег. Нетронутый, чистый...

Но что это?

Словно тиски сжимают тебя со всех сторон. Жала тысяч маленьких ос вонзаются в твое тело, в твоё сердце, в твою душу. Как ты могла забыть, что у роз есть шипы?

Твёрдые, острые, беспощадные.

Чёрная ночь. Постель из роз. Белоснежных, прекрасных и жестоких. Твоё измученное сердце кричит от боли. По твоим щекам катятся слёзы. Но ты улыбаешься. И чувствуешь... наслаждение. Боль и любовь. Любовь и боль. И наслаждение. Но твой мозг не выдерживает. Он рассыпается на тысячи разноцветных осколков.

Сердца, твоего сердца уже нет.

Есть множество маленьких сердечек, горячих, любящих кусочков. А душа? Душа ещё ничего не понимает. Она удивлена, она больше не чувствует боли. Она смотрит на розы. На постель из роз.

Постель не чёрная, не жёлтая и не бесцветная. Она алая. Алая, как рассвет, как кровь. Тебя больше нет. Есть твоя душа, которая смотрит сверху на розы и улыбается. Есть розы. Постель из роз. Чертовски красивых. Алых, как любовь.

Как твоя любовь...